I'm already there,
Take a look around.
I'm the sunshine in your hair,
I'm the shadow on the ground.
I'm the whisper in the wind,
I'm your imaginary friend.
And I know I'm in your prayers,
Oh, I'm already there.
En la misma semana me he visto bebiendo cosmopolitans por Covent Garden creyéndome un poco Mr. Bradshaw, y comprando vodkas, pizzas, de saldo y condones de sabores para propósitos diversos, en plan tirado de la vida.
En un año y pico en Londres he dicho adiós a más gente de la que puedo recordar. Pero hay personas a las que cuesta más verlas marchar. Por suerte, esas son también las personas a las que sé no sólo que voy a volver a ver, sino que ya forman parte de mi vida para los restos.
Quedarte en casa un sábado por la noche es triste, sobretodo si por voluntad propia has declinado la oferta de ir a ver el partido del Barça al pub del lado de casa o, peor aún, has decidido pasar de ir a Britney hacer un playback en el G-A-Y. Pero si la noche la pasas rodeado de comida basura y haciendo sesión doble de chick flicks la cosa no está tan mal, sobretodo si entiendes la vida como lo haría una chica Gilmore. Y es que esta noche me he tragado Tú y yo y Algo para recordar, dos películas gemelas perfectas para ver seguidas, pero cuya estrecha relación (la segunda está inspirada en la primera, de la que se hacen referencias durante todo el metraje) desconocía. Y es que ahora, un mes después de haber pasado una noche mirando los rascacielos iluminados desde lo alto del Empire State, me doy cuenta de cómo habría cambiado mi percepción del mismo si hubiera visto antes estas dos películas de amor y destino más grandes que la vida, y que tienen al edificio más alto de Nueva York como secundario de lujo.
Por lo demás, la historia es más simple que la de UPA, ya que cuenta la vida de unos cuantos adolescentes (que parecen adolescentes-al menos en su mayoría) que asisten a una escuela de teatro el Londres. El más famoso del cast es Mitch Hewer, el marica de Skins que aquí interpreta a un chaval con mucho talento y demasiada pluma. Cada episodio se centra en un personaje en particular, y aunque las tramas pecan de previsibles, los actores pecan de falta de credibilidad y los números musicales pecan de parecerse, en lo musical y en la puesta en escena, a los de S Club 7, la serie viene a ser lo más. Y es que se agradece un High School Musical cada semana, sobretodo si la investigación forense catódica no te interesa tanto como al resto del mundo...
Naomi es una mocosa de 16 años que se parece a la prota de Showgirls y se comporta como una zorra manipuladora embutida en Chaneles. ¿Se puede ser más genial? Sólo si a la zorra le añades un poco de tensión sexual con el chulazo número 100 que ha aparecido en los 11 capítulos que van de temporada, pero el 1º que me ha impresionado: Michael Trevino. Mi futuro marido interpreta a Ozzie, un latino que se muere por quitarle las bragas a la Queen B de la costa Oeste pero lo disimula la mar de bien. Espero que se dejen de tonterías y los metan a los dos en una cama, una piscina o en medio del West Beverly a montárselo cual conejos. Podría ser el mejor momento 90210 ever...
Evidentemente, si quisiera una Barbie basada en algún personaje o película de Hitchcock me decantaría por un gift set doble con Barbie ataviada como Madeleine y como su álter ego casposo Judy,personaje (s) inmortalizado por Kimmy Novak en Vertigo. Por ahora me conformaré con esta recreación de Tippi Hedren en esa Los Pájaros que últimamente huele a innecesario remake. Y es que no todos los días se puede tener una muñeca inspirada en la suegra de Antonio Banderas...
Jamás pensé que hablaría en este blog seriamente de la que hace diez años fue mi ídola durante 20 segundos. Pero es que ver a Brit reaparecer pareciéndose remotamente a lo que fue un día, me ha recordado a esa escena de Vértigo en la que Kim Novak se presenta ante Jimmy Stewart mechada y embutida en un traje gris y cuello alto como si de una aparición fantasmal se tratara. Como Kim, Brit también ha vuelto al mundo de los vivos, guapos y rubios. O algo.
Los carnavales de Notting Hill no son, ya he leído/ oído en mil sitios lo más de lo más de lo más. Tampoco son lo menos. Pero pasar dos días metido en las calles del barrio que dio nombre a la mejor película de Julia Roberts rodeado de alcohol, gente guapa y amigos sí que tiene su punto.
Hace menos de un año escribía un post sobre una serie que estaba a punto de estrenarse. Gossip Girl venía a ser el nuevo The O.C., o eso decía. Un año después la serie es un fenómeno mediático del que todo el mundo ha oído hablar, un fenómeno en el que se mezclan la moda, las nuevas tecnologías y las nuevas celebridades surgidas gracias a la confluencia de la moda y las nuevas tecnologías. Un año después ya tengo el dvd de la primera temporada, un dvd que está prácticamente agotado en todo Londres, aunque yo me hice con la versión yanqui, ya que los ingleses tienen bastante tendencia a cagarla en cuanto a la presentación de los dvdeses. Y sí, me estoy revisionando GG a pesar de que he podido verme cada episodio unas cienes de veces, pero es lo que tienen las adicciones, que siempre quieres más, y además tengo que ponerme al día a las espera de que el 1 de septiembre lleguen los nuevos episodios.
La buena noticia a este respecto ha sido que el otro día una persona muy especial me trajo un dólar que ha de acompañarme durante toda la odisea neoyorkina. Un amuleto que devolveré a mi vuelta, esperando que me haya dado la suerte que a su anterior propietaria.
Se llaman The Script, están a un paso de ser la última esperanza comercial de la música independiente y aunque hace semanas que llevo escuchando su We cry, ha sido su nuevo single, el temazo The man who can't be moved, el que los ha convertido en mi más reciente obsesión musical.
No voy a ser yo el que diga que El Caballero Oscuro, la película de la que más se habló hace un par de semanas, es mala. Primero porque hablando con la peña ya he comprobado que de pronto esta peli es intocable, y no es plan de cabrear al personal; y segundo, porque lo cierto es que no lo es. Pero Batman 6, que si me pongo cabezón la puedo llamar así, es un tostón de película con unos aires de grandeza que echan por tierra todo el buen trabajo que tiene detrás, y que se apoya en la aparición de un personaje genialmente interpretado por un actor muerto y candidato a leyenda. Esa sería a grandes rasgos mi opinión de Batman 6. Pero como dijo Jack el destripador, vamos por partes.
Existen dos tipos de adaptaciones de espectáculos musicales (y por extensión, de cualquier obra de teatro) a la pantalla grande: los que se empeñan en hacer una reproducción meticulosa del espectáculo teatral en el celuloide y los que consiguen romper la cuarta pared y crear un universo distinto alejado del material original. Entre los primeros, el caso más relevante sería El Fantasma de la Ópera, una buena película que sería magnífica si no se hubiera limitado a ser un calco del espectáculo de Broadway; del otro lado tenemos la genial Hairspray o la sobrevaloradísima Chicago, dos ejemplos de musicales bien realizados y que se complementan a la perfección con sus homólogos teatrales. Mamma Mía!, sin embargo, peca de lo mismo que El Fantasma... y se nota.
Desde el primer momento, está claro que Phillipa Lloyd, la directora, es tan novata (y no lo digo en el mal sentido) en esto de hacer cine y se conoce tan bien la obra que dirigió en Nueva York y Londres, que su película no es más que una reproducción de ésta. Los chistes malos que tan bien funcionan sobre un escenario (quien haya visto Hoy no me puedo levantar sabe de qué hablo) no lo hacen en el cine; hay entradas de personajes que se nota perfectamente que corresponden a los momentos en los que la obra de teatro los personajes salen de las bambalinas; y sobretodo, las canciones chirrían mucho, muchísimo. Y eso es lo peor que te puede pasar en un musical.
Y no sólo las canciones, sino que tampoco los bailes... en la mayoría de las escenas, el elenco de bailarines, caracterizados como griegos catetos, se ponen a bailar cuando oyen a la Streep cantar y te das cuenta de que la cosa se les ha ido de madre, y nunca mejor dicho. Otros números con bailarines de verdad sin camiseta son algo más digeribles.Además el montajista hace cosas tan inteligentes como meter escenas a cámara lenta a cuando las canciones están en pleno auge. Bien por él.
Pero no todo es malo, y que conste que debo confesar que, a pesar de lo que acabo de soltar, la película me ha encantado. En primer lugar, porque las canciones de ABBA, incluso mal ejecutadas, te alegran la tarde. En segundo, porque los actores, como ya pasaba en Hairspray, tienen pinta de estar pasándoselo genial, de estar de vacaciones más que trabajando, y eso se nota. Amanda Seyfried, que es una ídola mía sólo por el hecho de salir en la mejor película de Lindsay Lohan, Chicas Malas, pasa la prueba de candidata a estrella, y si no al tiempo; Meryl Streep, la auténtica protagonista de todo el tinglado, hace su tercer mejor papel (después de El diablo viste de Prada y por supuestísimo, de La muerte os sienta tan bien); Pierce-que gordo me he puesto desde que no soy James Bond pero que bien me sienta el traje-Brosnan se desgañita para cantar un par de estrofas desafinando, pero te saca una sonrisa y eso se agradece; Dominic Cooper, la auténtica revelación de la cinta, se pasa la mitad del metraje sin camiseta, y eso es ya de por sí motivo más que suficiente para ir al cine, porque el tío es feo, pero vaya six-pack que se gasta. Y los demás... pues hacen su papel, encajan dentro de los estereotipos que les han sido asignados, bailan y cantan con mayor o menor gracia y poco más.
En la parte positiva de los números musicales, destacaría dos, que se corresponden con dos de las canciones menos conocidas del grupo sueco: Slipping Through My Fingers, convertida en una preciosa declaración de amor de madre a hija que te encoje el corazón, y The winner takes it all, en la que una Streep poseída por Rocío Jurado demuestra porqué es la intérprete más nominada de la historia de los Oscar. Eso sí, por este papel no le darán ni las gracias...
El final es previsiblemente feliz, felicísimo, pero se agradece después de dos horas, y además te obsequian, como si del espectáculo musical se tratara, con dos números musicales más en los créditos, Waterloo (que no había por donde meterla) y una repetición de Dancing Queen con todo el reparto ataviados con unos outfits tan insoportablemente gays que harían vomitar al mismísimo Jesús Vázquez. Y también hace un 'cameo' Fernando, ya que la buena de Meryl la tararea al principio de la cinta.
En estos días en los que estoy alimentándome básicamente de las primeras temporadas de Sensación de vivir, no dejo por otro lado de tratar de mantenerme al día de todas las informaciones sobre el remake de la serie, 90210, que se estrena en un par de meses (ya hay fotos de Jennie Garth en el rodaje, Luke Perry y Brian Austin-Green se han desentendido del proyecto y ya se ha confirmado que Shannen Doherty volverá a la nueva serie como directora del musical del West Beverly High), y ante la primera foto oficial de Rob Estes como el patriarca de la familia protagonista, no puedo dejar de pensar cómo hemos cambiado (para bien), y es que las comparaciones, más que odiosas, en este caso son innecesarias.
Encabezando esta entrada tenemos a Estes, que será Harry Wilson (que no Mills, se ha cambiado el apellido para hacerlo aún más parecido al de la familia original). Abajo, James Eckhouse, o Jim Walsh, un sujeto que jamás nos explicamos que compartiera genes con el por aquel entonces sabrosísimo Jason Priestley, sobretodo teniendo en cuenta que como se ve su esposa en la ficción tampoco era como para tirar cohetes...
Gracias a Katie Holmes (la esposa-trofeo de Tome Cruise), que en el primer capítulo de Dawson Crece le soltaba a James Van der Beek lo de 'Hasta Spielberg superó el complejo de Peter Pan, cada vez que me veo paralizado por mis miedos o mis inseguridades lo achaco a este síndrome porque queda bastante aparente decir eso de 'me queda tanto por madurar' o chorradas por el estilo. A este síndrome también le achaco el que a mis 24 añazos siga como una fan más fenómenos adolescentes como Gossip Girl o High School Musical. Y es que es cierto que mis años de instituto acabaron hace más de un lustro, pero las historias de jovenzuelos interpretados por veinteañeros pueden conmigo, quizá porque mi niñez la pasé pensando que el instituto sería como Sensación de vivir, y sigo esperando...
En el trailer se ve que nos la quieren meter haciéndonos creer que la cosa se acaba, aunque todos sabemos que habrá HSM 4, HSM: The next generation... y mil secuelas más, secuelas que me seguiré tragando con el mismo gusto siempre que haya alguna Sharpay con un hermano gay (¿veremos una salida del armario a la par que una salida del instituto? No creo que Disney haya avanzado tanto...)
No se puede describir con palabras ni se puede apreciar en las instantáneas lo que fue esa noche por el centro de Londres, con hordas de españoles celebrando la victoria en Picadilly Circus primero y en Trafalgar Square después. Y es que no hay cosa más surrealista que estar entonando cantos patrióticos afónico perdido enfrente a la estatua de Nelson junto a una ex-triunfita con un piti en la mano y vistiendo una camiseta de Torres... 
El 'otro' Orgullo (llamémosle por su nombre: Pride), celebrado ayer sábado, fue otro cantar. Después de tres años de vivir en Madrid una fiesta en la que tenía puestas unas enormes expectativas pero que al final siempre estaban llenas de dramas e historias para no dormir (aunque eso sí, siempre en compañía de buenos o mejores amigos y de mucho alcohol y nada de hielo), fue un alivio vivir por fin un Pride sin rupturas, sin despedidas, sin comas etílicos y sin currar.
Aquí el Orgullo mola porque no te conoce ni pirri y si te encuentras a un conocido es casi seguro que te cae bien, porque en nueve meses aún no he tenido tiempo de echarme enemigos (pero al tiempo!), así que puedes ir a tu bola, hacer lo que te salga del nabo y si te he visto 'I don't remember'. La media de belleza eso sí es muy inferior a la del homólogo madrileño, y yo no dejaba de preguntarme dónde coño estaba la belleza rubia del país que engendró a Vivien Leigh y Jude Law, porque exceptuando a las musculocas y a las mariliendres, todo el mundo parecía descendiente de la misma familia real.
La historia es muy sencilla: cuatro años después del final de la serie, los personajes se encuentran más o menos en el punto en el que los dejamos: Charlotte y Harry criando a su hija pequeña, Miranda y Steve viviendo en Brooklyn, Sam y y la estrella Smith Jerrod en Hollywood y Carrie y Mr. Big enamorados y buscando un pisito que comprar en la 5ª Avenida. Sin saber muy bien cómo, Carrie y Big deciden casarse, pero en el último momento el cabronazo recula y deja a la escritora plantada con un vestido carísimo de Vivienne Westwood y un pájaro muerto en la cabeza. Para qué seguir, porque en este punto todos sabemos lo que va a pasar: Carrie se mete de nuevo (¿cuántas van ya?) en una de esas etapas introspectivas en las que se replantea su vida, el significado del amor y el puesto de Big en su vida. En ese tiempo tendrá oportunidad de redecorar su apartamento, teñirse el pelo y ver cómo las vidas de sus amigas se desmoronan (Steve engaña a Miranda, Samantha se plantea su vida con Smith) o se llenan de felicidad (Charlotte se queda preñada, aunque también se caga encima en una escena que es lo más!).
Como siempre ocurría en la serie, las tramas de las cuatro protagonistas se entrelazan a la perfección, teniendo en esta ocasión como elemento común la felicidad: la que se tiene, la que se pierde, la que se da por supuesta y los sacrificios que hay que hacer para conseguirla. Cada personaje la persigue o la encuentra en una película que, aunque cuenta con grandes momentos románticos al más puro estilo de la comedia romántica clásica americana, es fundamentalmente una película de momentos intimistas, de cosas que no se dicen, de silencios que nunca habíamos visto antes en Carrie y compañía. Y es que aunque estemos ante una comedia, buena parte de la película tiene un halo dramático que poco hace pensar en cosmopolitans y en pasarelas de moda.
Lo único que no hace de Sexo en Nueva York una película redonda o 'la comedia romántica definitiva' como ya he oído por ahí es que, para bien o para mal, es una película para fans, o al menos para aquellos que hayan visto la serie. No es que la película no se mantenga por sí misma, pero sólo los seguidores de la serie son capaces de entender lo que supone para Charlotte el quedarse embarazada, el porqué se siente Miranda tan traicionada por Steve o porqué Carrie necesita ese pedazo de armario para ser feliz. Y es que 94 capítulos no se pueden resumir en un minuto al principio del film al ritmo de la pegadiza canción de Fergie.
AVISTADO: Chace Crawford llenando su armario de cristal a base de tirar de trajeta en la Bond Street londinense. ¿Y qué hace M al saber que el buenorro oficial de Gossip Girl estaba de bureo a escasos centímetros de donde él trabaja? ¿Plantearse si sus venas merecen una segunda oportunidad, quizás?
Después de años de vivir en la ciudad, pensaba que si mis amigas y yo conseguíamos nuestros finales felices, ese sería el fin de la historia. Y entonces...
A la Menzel no la conoce ni pirri, pero es una de las actrices más famosas de Broadway, donde estrenó Rent y la maravillosa Wicked, ademá de haber participado en papeles secundarios en películas como la disenyana Encantada. 
Sensación de vivir, la serie más influyente de los 90 vuelve a la televisión. O algo así. La CW, ese canal que amalgama a la desaparecida UPN y a la WB (canal que vivió su momento de gloria a finales de los 90 cuando emitía a la vez esos grandes clásicos que son Buffy, Dawson Crece, Felicity y Rosswell), estrenará este otoño 90210, una serie que es a la vez secuela y a la vez remake de la serie a la que debemos la existencia de Melrose Place (que espero sea carne de remake futuro). Jennie Garth y la gran Tori Spelling parecen casi confirmadas para repetir los papeles de Kelly y Donna, mientras que Lori Loughlin (fotosopeada hasta el extremo en la foto superior) intentará salir en pantalla algo más que en la difunta Summerland, serie hecha por y para ella pero que hoy es recordada únicamente por ser el trampolín del buenorro Zac Efron.
Carlos Ruiz Zafón dijo en La Sombra del Viento por boca de uno de sus personajes que los libros son espejos en los que sólo vemos lo que ya hay en nosotros. Yo hoy he terminado con la precuela de mi última obsesión, la tan nombrada saga de Gossip Girl, y no he podido evitar verme reflejado en esa Serena que huye de la ciudad que ha sido su hogar para embarcarse en una nueva vida donde pretende dejar atrás a todo y a todos, buscando en la huida redención. Cómo si eso fuera tan fácil.Todos sabemos que Serena volverá al Upper East Side, y que por mucho que se esfuerce ni olvidará ni será olvidada. Y sin embargo, cuántas veces hemos sido esa chica que huye y cree que con ello todo se habrá solucionado. Para mí el Nueva York de Serena fue un Madrid que detestaba con la misma fuerza que ahora lo hecho de menos. Un Madrid al que todavía no puedo volver porque me faltan todas las razones para hacerlo, aunque hayan desaparecido
Es mentira lo de que los problemas siempre te acaban encontrando. Todo se olvida, los corazones acaban sanando, y sin quererlo somos lo suficientemente sabios como para seguir adelante, a veces a nuestro pesar. Pero todo se transforma, y nuestras nuevas vidas, cuando llegan a serlo, se traen consigo nuevos retos, nuevos miedos, nuevas opciones y, tarde o temprano, nuevas decisiones que nos hacen darnos cuenta de que si el pasado no vuelve es porque sigue siendo parte de nuestro presente. Porque sigue siendo parte de nosotros mismos, de lo que somos y lo que seremos. Y de que los kilómetros nos separan, pero no son la más insalvable de las barreras.
Hoy me he paseado por un Londres que no se cansaba de llover y que olía más a principio de otoño que a finales de abril fumando mi último paquete de Lucky y empapando mis destrozadas Converse por calles que en los últimos tiempos son mi segunda casa. He hecho caso omiso a las promesas lanzadas estos días de ‘Te llamo mañana’ o ‘I’ll text you one of these days’. Ha sido uno de esos días pretendidamente solitarios, falsamente melancólicos con los que me gusta obsequiarme de vez en cuando. En la película que es mi vida, el Mateo se ha paseado hoy sediento de tabaco y con un aire dejadamente bohemio, con su remendada chaqueta de cuero y su hoodie gris multiuso rodeado de extraños que lo miraban con cara de no tener ni idea qué pasaba en el mundo (su mundo), mientras de fondo los Foo Fighters se desgañitaban cantando Home y flashbacks en blanco y negro cruzaban la pantalla con imágenes de despedidas, de caras sonrientes, de besos improvisados y de días se sol y hierba.
Hoy ha sido uno de esos días de asumir decisiones que ya estaban tomadas desde hace tiempo, de darme cuenta de sentimientos que no quería reconocer, y de prepararme para que mañana vuelva a ser el primer día del resto de mi vida.
Como diría Gossip Girl ‘parece que esto podría ser el principio de una nueva era’. Sí, o el final de otra. Porque todos sabemos que los finales no son más que nuevos principios.
Al final del día, cuando ya había cesado en la búsqueda, me he encontrado por sorpresa con el nuevo libro de Ruiz Zafón, El Juego del Ángel. Descansaba sólo sobre un estante, como si me hubiera estado esperando todo el día, o quizá desde mucho antes. Como si yo fuera el Daniel que encuentra La Sombra del Viento en El Cementerio de los Libros Olvidados. El círculo de un día extrañamente perfecto se cierra. Sí, nuevas eras requieren nuevas bandas sonoras. Y nuevas palabras de fondo. Yo las acabé encontrando en el sitio que menos podía esperar.
Debería dejar de ser tan dramático. Pero esa es una era que todavía no está por llegar…
